Je seuil et l’air climatisé pleine figure, courant froid, je raideur dans le cou presque mon corps marche arrière. Déjà je narine à plein les parfums, j’aveugle les enseignes, bousculade des sens, je vertige presque et une main vers moi… Lire la suiteVerbe-premier
La chaleur de l’air. Ou sa moiteur. Quelque chose de différent qui parcourt la gorge, emplit les poumons, se dépose sur la peau. C’est ce dont je me souviens. La porte s’ouvre, un pas, à peine, et la sensation déferle…. Lire la suiteentre mes doigts
Là-bas je regardais plus souvent la lune, ou mieux. Comme si le changement de mes coordonnées physiques changeait aussi mon regard. Je la scrutais avec l’impression de la voir plus grande. Son disque prenant plus de place dans ce paysage-là…. Lire la suitelà-bas
Les couloirs le matin sentaient le détergeant. Parfois les sols encore humides. On ne savait pas qui avait déposé cette odeur cette fine pellicule d’eau où poser nos centaines de pas désordonnés. Il y avait les rangées que nous formions… Lire la suiteles tâches d’encre
Il hésite. Ça se lit sur son visage il hésite. Le sourcil épais dessine une vague d’incertitude au-dessus de ses yeux qui semblent ne rien regarder. Sa mâchoire a perdu l’arrondi des jours d’insouciance les dimanches surtout quand il n’a… Lire la suiteextrême vide
Une feuille à peine morte cache la terre une bourrasque puis dévoile le brun fourmillant des silences de minuscules vivants une feuille retourne dans le vent et l’espoir à son arbre son écorce épaisse de mille jours frondaison chante moque… Lire la suiteS’estompe et tombe
Ce sont, trois hommes je les compte, encore un deux trois et encore. Ils sont nus, sont assis les trois hommes. Les trois hommes mes trois hommes ils sont peints. Ils sont pliés assis contre un mur dans cette peinture,… Lire la suiteTrois hommes
Hypothèses : Des couleurs comme mots La bouche pleine La bouche vide Le cœur inondé Des couleurs comme mots Elle aura un matin regardé le soleil jusqu’au soir le lever le coucher le zénith, elle aura capturé de ses doigts de… Lire la suitede celle qui se tait et peint
Maria Carmen, née en 1945 à Gijón Même si les ombres avancent, même si parfois je ferme les yeux pour tenter de voir, même si parfois ma mémoire se dépose comme nappes opaques sur une route courbe une nuit sans… Lire la suiteMAHOU
Tu cherches l’ocre. Le matin quand le soleil encore frileux traverse les persiennes tu ouvres à peine les yeux, les referme et derrière tes paupières tu sens la couleur naître entre toi et le soleil. Tu te lèves alors. Tu… Lire la suiteComme la poussière
