Basile, il endormissement. Il nuit cauchemar. Les façades écroulement. Les bombes éclatement. Les cris jaillissement des entrailles de la terre. Soudain, il transport de briques Lego gigantesques. Il avancement, plein de sérieux. Il comme investissement d’une mission sacrée. Il en… Lire la suiteBasile en guerre
Je seuil et l’air climatisé pleine figure, courant froid, je raideur dans le cou presque mon corps marche arrière. Déjà je narine à plein les parfums, j’aveugle les enseignes, bousculade des sens, je vertige presque et une main vers moi… Lire la suiteVerbe-premier
Je me tasse de thé sur la terrasse et me savoureux les rayons du soleil sur la peau. Je mon moment préféré, quand la nature chantonnante et plein éveil. Les petits oiseaux déjà se vol au loin à l’abreuvoir pour… Lire la suiteL’instant thé
Toujours ce poids grisaille à la limaille du jour, cinq heures trente petits chants d’oiseaux, la fenêtre entrouverte, échappant de fumées, les cigarettes volatiles des garçons, un souffle sous mes mots énervés : fenêtre plus grande encore ! tout en grand, la… Lire la suiteà pas fenêtre
Un boulevard au nom d’écrivain, une rue perpendiculaire au nom d’un résistant fusillé. Deux rectangles de même superficie alignés sur le boulevard Un troisième rectangle dans la rue perpendiculaire dont la longueur sera d’égale mesure avec celle des deux largeurs… Lire la suiteLe troisième terrain
Les couloirs le matin sentaient le détergeant. Parfois les sols encore humides. On ne savait pas qui avait déposé cette odeur cette fine pellicule d’eau où poser nos centaines de pas désordonnés. Il y avait les rangées que nous formions… Lire la suiteles tâches d’encre
On n’imagine pas cette noirceur de pierre, peut-être ai-je oublié jusqu’au moindre réveil des couleurs, mais là je n’ai plus souvenir que de ces nuits d’arrivée, peut-être vingt-trois heures, à attendre sous la pluie la petite 4L qui doit nous… Lire la suiteLa gare de Morlaix
Quelqu’un qui fait quelque chose. Mais quoi. Regarder le plafond au risque du torticolis. Pas pour moi. Il devrait être repeint. Écrire couché. Pas pour moi. L’encre descend toujours du mauvais côté. Écrire au crayon à papier. Pas pour moi…. Lire la suiteQuelqu’un fait quelque chose
Alors que l’on parlait par ailleurs de paysages en mouvement, un ami fraîchement réconcilié, sans rien en savoir, m’envoie ce texte de Mohamed Mbougar Sarr, extrait de La plus secrète mémoire des hommes. « Puis le paysage mue : champs et pâturages… Lire la suiteBelle-Île
Elle regarde ses pieds s’enfoncer dans le sable mouillé. Un chapelet de bulles s’en échappe. Elle s’immobilise le temps de les voir disparaitre. S’amuse du flux et reflux de l’eau de mer sur ses orteils. Une vague inondera bientôt ses… Lire la suiteAu gré du vent
