Quelqu’un qui fait quelque chose. Mais quoi. Regarder le plafond au risque du torticolis. Pas pour moi. Il devrait être repeint. Écrire couché. Pas pour moi. L’encre descend toujours du mauvais côté. Écrire au crayon à papier. Pas pour moi…. Lire la suiteQuelqu’un fait quelque chose
Alors que l’on parlait par ailleurs de paysages en mouvement, un ami fraîchement réconcilié, sans rien en savoir, m’envoie ce texte de Mohamed Mbougar Sarr, extrait de La plus secrète mémoire des hommes. « Puis le paysage mue : champs et pâturages… Lire la suiteBelle-Île
Elle regarde ses pieds s’enfoncer dans le sable mouillé. Un chapelet de bulles s’en échappe. Elle s’immobilise le temps de les voir disparaitre. S’amuse du flux et reflux de l’eau de mer sur ses orteils. Une vague inondera bientôt ses… Lire la suiteAu gré du vent
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Tiens. Il n’y a pas de miroir au plafond dans ce train. Il n’y en a plus depuis quelques années. Je ne sais pas à quoi ils se destinaient. À part contempler ses congénères discrètement. Il suffisait de lever les… Lire la suitePoint.
Il affirmait que tout allait bien. Il donnait le change en quelque sorte. Sauver les apparences. Il cherchait depuis un moment sa carte d’identité. Et passer son petit appartement au peigne fin n’était pas une affaire facile pour un chauve… Lire la suiteCarte au trésor
Elle marche. Seule. Elle est pieds nus. Ses pas sont légers sur l’herbe molle. Elle avance. Son regard se perd sur l’horizon. Elle a laissé le soleil levant derrière elle. Elle avance souplement sur son chemin. Légèrement vêtue. Elle sent… Lire la suiteLes cailloux
Elle regarde par la fenêtre à travers les lames du store. Finalement la lumière a chassé la pluie. Au soleil couchant le parking est bordé par un pré encore vert qui s’étend jusqu’à un petit bois. Le contre-jour n’a pas… Lire la suiteLe dernier jour
